Debruço-me sobre um livro antigo,
Páginas soltas e empoeiradas,
As palavras falam comigo,
Vozes mudas, impassíveis, caladas.
No rodapé, anotações esquecidas,
De lembranças insurgentes, outrora, vividas.
Riscos e mais riscos, no rodapé, e na vida.
Mundos atravessados, nas linhas e na lida.
Leitor e livro dialogam, numa briga constante,
Vida e história, ora perpassam-se, ora separam-se,
É obvio, vida e história, são realidades distantes,
Ou não!
Virar a página é sempre um ofício destoante.
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